Primero el miedo, Ése, el que desconsuela
el que fue otoñal hambre de lactancia
aquel lustro que envejeció tu infancia
de ese siglo que desmembrado vuela.
Después el miedo, triste secuela,
del disfraz que vistió en la distancia
un hontanar de maternal fragancia
y alumbró olvidos para que aún nos duela.
Ese miedo, Ése, el de la conjetura.
A las alas, al nido, al desacierto,
al albedrío, al vuelo, a la cordura.
El miedo mutilado, el miedo incierto
que reto con la paz de mi ternura
e invicta siempre hacia la luz despierto.
